Leurs
mains. Doigts enlacés.
Ils
chuchotent. Fort. Ils sont un peu sourds.
Jeanine
78 ans et Bautista 81 ans ont une requête.
Nacre
rose aux lèvres, friction matinale d’eau de Cologne.
Dans le
bureau où, sédiments, éclats de vies méticuleusement broyées, dans le bureau
entre un petit vent ingénu.
Jeanine
et Bautista sourient.
Se regardent.
Je te tiens tu me tiens… Qui lui
explique à l’écrivain public, toi ou moi ?
On a le
meilleur devant nous, lance-t-il avec malice.
Sur un
carton blanc satiné, deux colombes en relief se bécotent.
On se
marie !
Nos
enfants, nos amis, comprennent pas.
Ça les
dépasse.
Ça les
blesse.
Ça leur
fait peur.
Nous on
n’a plus peur de rien !
Écho du
carillon de sa voix. Main sur la bouche, surprise de son audace.
De quoi
faudrait-il encore avoir peur ?