Dissimulé par la foule et une capuche, il infiltre des boîtes de nuit sommairement aménagées dans des entrepôts où, sous les lumières bleues, des filles juste pubères se déhanchent comme des animaux féériques.
Il commet quelques contorsions à contretemps sur la piste de danse. Il s'essouffle. Il a déjà vingt-cinq ans de parades, de cigarettes et d'alcool derrière lui.
Il finit la nuit en équilibre sur un tabouret de bar. Lamantin échoué. Que s'est-il passé qu'il n'a pas vu passer ?
Une sirène humide de sueur lui demande s'il est motorisé et se flanque aussitôt de jeunes gaillards aux dents blanches et à la braguette olympienne. Il les dépose au centre ville et regarde la vie les happer. Puis, le silence retentit.
L'aube vaporeuse sur la Grand-Place fait croire à un rêve dont il serait possible de se réveiller.
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